The underside of edenThere is a fear here.
Azrael has a finger on my pulse.
His infinity is not so far removed,
From the metatrons' babbling insanities.
Music of the spheres bouncing,
As infinite echoes bickering in this rubber tomb.
Whom god helps. Sone but itself. so if god is death, death is god, yes?
Azrael has a finger on my pulse.
His infinity is not so far removed,
From the metatrons' babbling insanities.
Music of the spheres bouncing,
As infinite echoes bickering in this rubber tomb.
Whom god helps. Sone but itself. so if god is death, death is god, yes?
There is a fear here.
Azrael has a'whispered in my ear.
His infinity is not seeking to improve,
On the metatrons' gabbled profanities.
Music of the spheres receding,
As infinite sorrows in this indefinite pause of doom.
Whom god helps? None but itself.
Signs on this bone-sown road show naught but portents.
The angry dead feign smiles as they point the way.
Through nothing but rocks just quietly spinning,
Around lights a'gaining critical mass.
It is all fires, but no cleansing here.
It is all fires, but no cleansing here.
It is all fires, but no cleansing here.
It is all fires.
A parte inferior do ÉdenHá um medo aqui.
Azrael tem um dedo no meu pulso.
Seu infinito não é tão distante,
De insanidades os Metatrons 'balbuciando.
Música do salto esferas,
Como ecos infinitos briguentos neste túmulo de borracha.
A quem Deus ajuda. Sone, mas em si. Então, se Deus é a morte, a morte é deus, sim?
Há um medo aqui.
Azrael tem a'whispered no meu ouvido.
Sua infinitude não está à procura de melhorar,
Em profanities os Metatrons 'gabbled.
Música das esferas recuando,
Como tristezas infinitas esta pausa por tempo indeterminado da desgraça.
Deus ajuda a quem? Nenhum, mas em si.
Sinais sobre este osso semeada nada road show, mas presságios.
Os mortos irritado fingir sorrisos como eles apontam o caminho.
Através de nada, mas apenas discretamente rochas fiação,
Cerca de luzes a'gaining massa crítica.
É todos os fogos, mas não limpeza aqui.
É todos os fogos, mas não limpeza aqui.
É todos os fogos, mas não limpeza aqui.
É todos os fogos.
Azrael tem um dedo no meu pulso.
Seu infinito não é tão distante,
De insanidades os Metatrons 'balbuciando.
Música do salto esferas,
Como ecos infinitos briguentos neste túmulo de borracha.
A quem Deus ajuda. Sone, mas em si. Então, se Deus é a morte, a morte é deus, sim?
Há um medo aqui.
Azrael tem a'whispered no meu ouvido.
Sua infinitude não está à procura de melhorar,
Em profanities os Metatrons 'gabbled.
Música das esferas recuando,
Como tristezas infinitas esta pausa por tempo indeterminado da desgraça.
Deus ajuda a quem? Nenhum, mas em si.
Sinais sobre este osso semeada nada road show, mas presságios.
Os mortos irritado fingir sorrisos como eles apontam o caminho.
Através de nada, mas apenas discretamente rochas fiação,
Cerca de luzes a'gaining massa crítica.
É todos os fogos, mas não limpeza aqui.
É todos os fogos, mas não limpeza aqui.
É todos os fogos, mas não limpeza aqui.
É todos os fogos.
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