La foudre est tombée dans la soupière !C'est grand-mère qui l'attire,Aux orages du printemps.Sainte Barbe, Sainte Fleur,Préservez-nous de la foudre,Et voilà que Sainte BarbeS'est assise à notre table,Et voilà que Sainte FleurSe présente sous la pluie.Grand-père, qui est avocat,S'étrangle avec une arête.Il vomit dans son plastronQu'il met pour aller au cercle,Puis il meurt d'une congestion.Je me cache sous la tableAvec le petit chat qui joue.
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La Mer 1938-1946
Douce France
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