Un sempre es creu que les marceix el temps i l'absència. Però el seu tren ara se'n va, ara retorna... Son aquelles petites coses que ens va deixar un temps de roses en un racó, en un paper o en un calaix.
Pacients, t'assetgen com aquell lladre darrere una porta. Et tenen pres sota els seus peus com fulles mortes que el vent aixeca aquí o allà. S'enlairen tristes per arreu i ens fan plorar sense avisar quan ningú no ens veu…
Pacients, t'assetgen com aquell lladre darrere una porta. Et tenen pres sota els seus peus com fulles mortes que el vent aixeca aquí o allà. S'enlairen tristes per arreu i ens fan plorar sense avisar quan ningú no ens veu…
Encontrou algum erro na letra? Por favor envie uma correção clicando aqui!