Les rats

Les boules de gomme vont sauter vers sept heures,Un soir de mai, selon l'ordinateur.Température égale,Survie normale.Paris sous terre, aux infos tout fonctionneA part un mur qui s'effondre à Charonne.Dans ce style de bataille,C'est un détail.N'oublie jamais notre île déserte.Tant qu'on vivra dans des trous noirs,Des égouts des couloirsOn en a pour longtemps.O temps,Suspends ton vol,Au temps du music-hall.C'est plus la peine qu'on tire à pile ou face.Lequel des deux reverra la surfaceBois l'eau qui suinte aux murs.C'est pas l' plus dur.Fais des enfants qui verront sans lumière,Dont les enfants finiront par s'y faireLes griffes au bout des mains.C'est pour demain.Meurs en racontant l'île déserte,La vie d'avant les profondeurs,Les avions, les couleurs,Les chaleurs au printemps,Les ventsDans tous les sensEt les odeurs d'essence.Ils bâtiront des buildings à l'envers,En oublieront l'infini, l'universEt chercheront leurs signesDans les racines.Les boules de gomme deviendront légendaires,La vie des hommes un conte imaginaire.Plus rienDe toi et moiNe resteraQue le désir de l'île déserteInscrit dans un cerveau bizarre,Dégoûté des couloirs.Même à travers le tempsJ'entendsSes p'tites oreillesPointer dans ton sommeilEt ton corps nu, lointaine humanoïdeÉcartelé dans mon Polaroïd,Ton fils devenu ratLe rongera.