Oito dias da semana

Oito dias da semana eu preciso pra cantar
Trinta e um dias do mês eu tiro pra farrear
É de cento e vinte baixos, minha gaita companheira
E é de dezenove anos, minha chinoca faceira

A minha voz não e boa, mas meus versos são bem-feitos
E na minha gaita amiga, Bertussi não tenho defeito
Este peito cantador, inspira sinceridade
E esta minha cara feia, tem sorte barbaridade!

Na minha simplicidade de gaúcho do interior
Encontro hospitalidade em todo lugar que eu for
Eu não tenho vaidades, também não sou arrogante
Por todo o Sul do Brasil, Amigos tenho bastante

Mas eu trago uma esperança lá no Céu se, se Deus quiser
Vou cantar pra São Francisco, pra São Jorge e São Sepe
Vou falar com meu São Pedro, pra me dar essa alegria
Pra cantar os meus versinhos pra Jesus, Jose e Maria

Mas antes de eu morrer, muito eu vou me divertir
Meu Brasil de canto a canto, palmo a palmo eu quero ir
Quero fazer tanto verso, pra encher o meu pais
Vou cantar de Norte a Sul, depois eu morro feliz