L'original

Mal, rien n'évolue comme il le fallait... Danger !
Le Hip-Hop est malade
Des virus l'agressent de partout, l'escaladent
Fallait pas se croire à New York, ici l'ambiance est froide
Au pays des chansons fades... La France détient l'ambassade...
Paris : c'est du folk, son industrie musicale : du toc
J'écoute des camelotes... Fuck toutes leurs nouvelles programmations du Top !
Parler de Hip-Hop... Ici c'est comme boire un bon coup de yop...
Marrant mon froc large, mais ma façon de parler te choque
Drôle d'époque, on parle à présent de "Rap yéyé"
Y'a plus de "bouge de lè", mais du "lève les bras" façon L.A.
Que du bluff... Des regards mesquins... Des teufs
Qui partent en couille... Rien de neuf
Si ce n'est qu'on t'embarque si tu parle mal des keufs !
Un, neuf, neuf, sept : BOOM ! J'appuie sur la gâchette
Plan panoramique : zoom sur l'hexagone MC rime avec clown...
Virer ces tapettes d'animateurs radio qui passent pour vedettes
S'approprie de ma culture, valsifient le Rap en variet'
La cause : le show-biz
C'est plein de cravateux qui parlent de show-biz
De "cabroncitos" snob qui fument des bidies
De carrières qui se brisent, marchandises, entreprises
Les MC se rivalisent, l'underground perd sa terre promise :
Aujourd'hui c'est chacun pour soi, les jalousies s'aiguisent
Une guerre froide... Pessimiste ? Voici l'apocalypse
Les propres radios, fanzines Underground boycottes certains artistes...
Rap flow, contact mic, je clame ma prophetie
1997 ans pile après Jésus Christ, j'interviens pour sauver le Hip Hop
Façon Sam Becket : code cantum
Je survole toutes les époques en slalom...
Comme beaucoup de groupes je met les bouchées doubles, évite les parasites
Rien à foutre de ce que pensent les jaloux, mon rap les excites
À Paris, c'est : plus tu déchire, plus on te deteste
L'amour vache, les tests, les ragots, rares sont les hommes de noblesse
Dédicacé à tout ceux qui font marcher le Hip Hop du bon côté
A tous les anciens, les nouveaux crew mélangés
Ya llego el que tenìa que llegar
El que tanto esperoban... El original...

Les mains noircies par le journal, je tourne les pages
Des fanzines, magazines, les bons articles,
Visionne les cassettes démos, écoute même la radio parfois flippe...
Trop de MC pompes mon style, mais tous se constipent
Je suis Rocca, celui que tu copies, le prototype
Colombiano, pas un espagnol qui se la joue chicano
Parle pas d'hermano si no eres America Latino
Machete en mano, vuelvo aqui, no se las dè de malo !
Si yo te jalo, o si te cruso, te doy palo !
Como un llaneros saco maracas, toco arpa, joropo
Contrapunteo como un loco...
De mi mar caribe traigo sabor pà la semana
Cumbio sabrosa, ganas de baillar asta mañana pana !
Oiga mi voz, toda poderosa, viene de la calle
Vivo en Paris pero mi alma esta en el valle
Mira Papi ! Aqui forme mi cartel musica
Contrabandista de rima, original rapero criminal
Pena capital, muerte tragica, llega La Cliqua
Con sangre fria, pura como la perica chico
Parle en espagnol, en français, parle en argot
Mes couplets, mes textes transpirent de vérité
Mes scénarios sont des plus corsés...
Dès petit, j'ai pris le micro comme des congas en mains
Si le savoir est une arme, je suis blindé sous la peau, cousin !
Haut les mains, j'ouvre le bal, copie bien mon style
Mais les gens diront : c'est du Rocca... De l'original....