Nunca fue un noble oficio ser poeta

Ya no es un noble oficio ser poeta,
ya no sirven los versos.
La palabra no es nada,
todo está escrito.
El poeta se abrió la frente con cuchillos
y por la herida
interrogó al cerebro:
"Tengo la fe perdida
y cada nuevo día
es una nueva herida
camino por la noche guiado por estrellas
distingo los colores
de los caminos falsos
y mi pena
es un volcán cansado
una vieja condena
¿y por qué me siguen
faltando las palabras para hacer un poema?".
El poeta irritado
extrajo su cerebro
y lo sentó en el suelo
se acuchilló los ojos
olvidó su pasado
y se cortó las manos
tras quemar su libreta.
En ella había escritas
tan sólo dos palabras:
puta mierda.