El compositor

Nacido en un barrio
De humilde situación
Donde no sobrevive
Ninguna ambición

De poca elegancia
Su roto pantalón
De chico él quería
Escribir una canción
Y entonces reaccionó
Ya no lo aguantó más
Quería algo mejor
Su sueño conquistar

Conoció gente
Que le transformó la vida
Su viejo anhelo
Finalmente cumpliría
Pero el tema
Que quería escribir
Poco a poco
Lo empezó a destruir

Tomó papel y lápiz
Unos versos pensó
No estaban a la altura
Luego los descartó

Se fue en busca de ayuda
Rincones exploró
A manos extranjeras
Les compró inspiración

Y su nariz manchó
Y comenzó a volar
El polvo blanco usó
Necesitaba más

Y hoy él vaga
En los rincones más oscuros
Refugiado en la noche
Estará seguro
Depende siempre
De tener su dosis diaria
Según el dicho
Nunca muere yerba mala

De vuelta a lo suyo
El sueño recordó
Su placer no llenaba
El hueco en su corazón

Así probó de nuevo
Componer su canción
Después de unos intentos
Cayó en la frustración

Empezó a enloquecer
Y ya no intentó más
Su cabeza explotó
Cambió su realidad

Siguió mojando
Su nariz en polvo blanco
Y su locura comenzó a traicionarlo
Y así fue como
El viejo dicho no acertó
Su simple sueño
Al final lo asesinó