Povo eleito

Não existe um povo mais feliz do que os crentes
Eles já levantam sorridentes e contentes
Contra as doenças eles têm a solução
E contra a morte eles tem a salvação

Vinte e quatro horas eles esperam Jesus
No mundo de trevas eles caminham em luz
O crente fiel pode até dinheiro não ter
Mas é salvo e cheio de poder

O povo crente é um povo eleito
Tem o direito de sorrir e de cantar
Para esse povo, a própria morte
É o passaporte que faz lá no céu chegar

Quando vem a luta o crente glorifica a Deus
Pois sabe que ele tem vitórias para os seus
Quando ele entra em qualquer tribulação
Deus se compadece, logo entra em ação
E assim o crente permanece caminhando
Cheio de motivos para viver assim cantando
Não existe crise, não existe baixo astral
Mais feliz ainda é o seu final

O povo crente é um povo eleito
Tem o direito de sorrir e de cantar
Para esse povo, a própria morte
É o passaporte que faz lá no céu chegar

O povo crente é um povo eleito
Tem o direito de sorrir e de cantar
Para esse povo, a própria morte
É o passaporte que faz lá no céu chegar

O povo crente é um povo eleito
Tem o direito de sorrir e de cantar
Para esse povo, a própria morte
É o passaporte que faz lá no céu chegar

É o passaporte que faz lá no céu chegar