Muertos del rock (vol.ii)

Por fin grabas un disco y sales en la portada.
Ahora en el barrio te miran con otra cara.
La abuela te ha cosido muchos flecos en la chupa.
Ha nacido un genio y el mundo se disculpa.
En los bares de moda no pagas ni una copa.
Nuevos amigos te invitan a farlopa.
Al fin llegó tu hora.
Pisas fuerte senderos de gloria.
La radio-fórmula dejó de ser mala
cuando oíste que tu disco sonaba.
Has cambiado el cuero por piel de cocodrilo.
Al fin el mundo está en tu ombligo.
El rock and roll no es ningún boomerang
ni tampoco el límite del bien y del mal.
Sólo vive deprisa y se muere joven
el que es medio bobo y no toma ciripolen.
Odio a los mártires del rock.
Jimmi Hendrix, Janice Joplin, Sid Vicious,
Freddy Mercury, Johnny Thunders, Kurt Cobain.
El estrellato es un apostolado.
Supone un sacrificio hacerse millonario.
Siempre llorando en la limousine.
Muy deprimido entre actrices de cine.
Firmas cheques, firmas contratos
y el manager te paga con chutas de jaco.
Sexo, drogas y rock and roll
o acabar como Loquillo de cantautor.
El rock and roll no es ningún boomerang
ni tampoco el límite del bien y del mal.
Sólo vive deprisa y se muere joven
el que es medio bobo y no toma ciripolen.
Odio a los mártires del rock.