A casa
Perto da encruzilhada,
Sons em fúria,
Barulhos, ruídos.
Perto da encruzilhada,
Sons em fúria,
Barulhos, ruídos.
Bradava
Rangendo gritos,
Ecos tristes,
Roucas melodias.
Buscava
Encontrar
O sono necessário,
Tudo impedia.
Soavam
Sincopados
Ritmos quebrados.
Janeiro, meio-dia.
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