Geschafft

Die Fußballspieler im Fernsehn sind mittlerweile jünger als man selbst, und wenn ich mir eine Pfeife stopfe, kann ich nicht ausschließen, daß eine Fünfzehnjährige das für Gelassenheit hält.

Meine Vorliebe für Norddeutschland wird mit den Jahren immer größer: Da ist es so flach, daß man nicht bei jeder Umarmung Angst haben muß, daß der andere einfach wegrutscht.

Die alten Freunde werden immer geschickter. Alle können inzwischen die Luft anhalten, bis sie sterben, nur ich nicht. Man mag sie gar nicht mehr unangemeldet besuchen: Man könnte sie ja dabei überraschen, wie sie vom Fußboden essen.

Reden ist zwecklos, man ist ja nach wie vor einer Meinung, also säuft man sich zusammen in ein traumloses Schweigen hinab.

Vorausgesetzt, die anderen haben am nächsten Morgen weder Frühstücksdienst noch sind sie mit der Fahrgemeinschaft für den Kindergarten dran.

Man schwitzt Blicke auf die Beine fremder Frauen, man liest in der Sauna den "Spiegel", bis er klamm wird, und jeden Morgen der gleiche Zweikampf: Innerer Schweinehund gegen den Bobtail, der dir quer durchs Gesicht leckt.

Deutschland, trotz allem, was dagegen spricht, ist weitgehend unbewohnt: Die Wolken hängen über den Städten wie Schonbezüge auf Möbeln verlassener Häuser. Spuren organischen Lebens nur auf Kopfstützen von Fahrersitzen und Intercity-Zügen, Talgreste, Schuppen, Geruch.

Am liebsten Rückenlage auf der Matratze, einen Color-Portable zwischen den großen Zehen und ein französischer Film:
Klar glaube ich an Gott, sagt ein Sträfling, das Problem ist nur, daß Gott nicht an mich glaubt.