Morte. Sentimentos que nunca queimam fazem sempre uma nova cicatriz.
Seja mais um dizimado pela industria, seja a beleza de hoje e o esquecimento de amanha.
Cultive. Recolha os frutos. Enterre. Plastifique seu sorriso.
Celebram o passado. Mutilam seus sonhos. Para que seu sorriso saia perfeito.
Corações enclausurados através de memórias condicionadas a alimentar o ódio. E ensinar que a dor é uma dádiva para o corpo.
E através dessa troca de pele, sombras ganham vida através de um rosto, onde alguns dizem que o fim se aproxima, onde não há um Deus.
Através dos olhos de um anjo a uma metamorfose, um resíduo umbilical que nos une, tão vulnerável quanto meu corpo, tão vago quanto esse caminho.
Meus olhos, sua visão. Minha boca, sua fala. Meu corpo, sua morte.
Seja mais um dizimado pela industria, seja a beleza de hoje e o esquecimento de amanha.
Cultive. Recolha os frutos. Enterre. Plastifique seu sorriso.
Celebram o passado. Mutilam seus sonhos. Para que seu sorriso saia perfeito.
Corações enclausurados através de memórias condicionadas a alimentar o ódio. E ensinar que a dor é uma dádiva para o corpo.
E através dessa troca de pele, sombras ganham vida através de um rosto, onde alguns dizem que o fim se aproxima, onde não há um Deus.
Através dos olhos de um anjo a uma metamorfose, um resíduo umbilical que nos une, tão vulnerável quanto meu corpo, tão vago quanto esse caminho.
Meus olhos, sua visão. Minha boca, sua fala. Meu corpo, sua morte.
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