Ciò che non siamo, ciò che non
La quiete
visi di legno macchiati di fango.
obliati lamenti dispersi nel vento.
timide mani che fendon la nebbia.
declinano incerte.
bramando un ritorno?
falsa sembianza. mortale illusione.
non uccidiamo ciò che di prezioso culliamo ancora fra le mani.
obliati lamenti dispersi nel vento.
timide mani che fendon la nebbia.
declinano incerte.
bramando un ritorno?
falsa sembianza. mortale illusione.
non uccidiamo ciò che di prezioso culliamo ancora fra le mani.
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