Mais il n'avait dans le fond de son cœurNi grand amour ni petit bonheurLes gens honnêtes pour quelques sousLui achetaient des mots très doux.Quand il aima c'était son heureIl ne trouva rien dans son cœur.Il était marchand de poésieIl passait tous les jours de sa vieA écrire des mots d'amourPour tous les gens des faubourgsIl n'savait pas qu'les mots vendusQuand on les veut on n'les trouve plusCar mots d'amour, robe de mariéeFinissent toujours par se fanerCelle qu'il aimait est repartieCelle qu'il aimait n'a pas comprisQu'il était marchand de poésieQu'il passait tous les jours de sa vieA écrire des mots d'amourPour les amants des faubourgsLa déception c'est comme l'amourÇa ronge la vie à sa manièreDepuis ce jour ne dit plus rienIl vit l'amour dans ses quatrainsQuand il écrit tombe parfoisUn petite larme sur ses gros doigtsCe n'est qu'un marchand de poésie...
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