La femme qui est dans mon litN'a plus vingt ans depuis longtemps.Les yeux cernésPar les années,Par les amoursAu jour le jour,La bouche uséePar les baisers,Trop souvent maisTrop mal donnés,Le teint blafardMalgré le fard,Plus pâle qu'uneTache de lune.La femme qui est dans mon litN'a plus vingt ans depuis longtemps.Les seins trop lourdsDe trop d'amoursNe portent pasLe nom d'appâts,Le corps lasséTrop caressé,Trop souvent maisTrop mal aimé.Le dos voûtéSemble porterLes souvenirsQu'elle a dû fuir.La femme qui est dans mon litN'a plus vingt ans depuis longtemps.Ne riez pas.N'y touchez pas.Gardez vos larmesEt vos sarcasmes.Lorsque la nuitNous réunit,Son corps, ses mainsS'offrent aux miensEt c'est son cœurCouvert de pleursEt de blessuresQui me rassure.
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