Sétima hora

Um homem, uma mulher
Por que não dois pombos
Duas formigas, dois dromedários
Ou pedaços de árvore
Trocando raízes?

Por que nossa histórias
Será esquecida
E não a da Virgem Maria?
Por que os profetas
Escrevem palavras
Na mais dura pedra
E pra nós só silêncio?

Eu sou o profeta
Do cume das tuas coxas
Gravo no vento
O desenho delas
Que sirva de lei
Aos eleitos