Sonhos partidos num funeral de ilusões

O tempo escorre atraves de seus dedos
Suas mãos vazias cheias de calos
De tanto bater na mesma tecla imunda
Sonhos partidos num funeral de ilusões
Castrando desejos e desenfreando seu sofrimento

Levado pela sua insanidade sendo consumido pelo próprio consumismo
E sua vida se torna uma conquista vã num mundo sem sentido
Curvado diante da dor que te faz sangrar
Lançando suas lagrimas no vento sobre um bilhete desbotado
E escutando apenas os gritos dos mortos vivos

O livro da verdade que traz as palavras da sabedoria
Empoeirado na estante se abre desta vez
Em suas páginas sagradas há o sentido da vida