Cette gerbe est pour vous Manon des jours heureux,Pour vous cette autre, eh ! oui, Jeanne des soirs troublants.Plus souple vers l'azur et déchiré des Sylphes,Voilà tout un bouquet de roses pour Thérèse.Où donc est-il son fin petit nez qui renifle ?Au paradis ? eh ! non, cendre au Père-Lachaise.Plus haut, cet arbre d'eau qui rechute pleureur,En saule d'Orphélie, est pour vous, Amélie.Et pour vous ma douceur, ma douleur, ma folie !Germaine Tourangelle, ô vous la plus jolie.Le fluide arc-en-ciel s'égrenant sur mon cœur.
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