Le moyenâgeux

Le seul reproche, au demeurant,Qu'aient pu mériter mes parents,C'est d'avoir pas joué plus tôtLe jeu de la bête à deux dos.Je suis né, même pas bâtard,Avec cinq siècles de retard.Pardonnez-moi, Prince, si jeSuis foutrement moyenâgeux.Ah ! que n'ai-je vécu, bon sang !Entre quatorze et quinze cent.J'aurais retrouvé mes copainsAu Trou de la pomme de pin,Tous les beaux parleurs de jargon,Tous les promis de Montfaucon,Les plus illustres seigneuriesDu royaum' de truanderie.Après une franche repue,J'eusse aimé, toute honte bue,Aller courir le cotillonSur les pas de François Villon,Troussant la gueuse et la forçantAu cimetièr' des Innocents,Mes amours de ce siècle-ciN'en aient aucune jalousie...J'eusse aimé le corps fémininDes nonnettes et des nonnainsQui, dans ces jolis tamps bénis,Ne disaient pas toujours " nenni ",Qui faisaient le mur du couvent,Qui, Dieu leur pardonne ! souvent,Comptaient les baisers, s'il vous plaît,Avec des grains de chapelet.Ces p'tit's sœurs, trouvant qu'à leur goûtQuatre Evangil's c'est pas beaucoup,Sacrifiaient à un de plus :L'évangile selon Vénus.Témoin : l'abbesse de Pourras,Qui fut, qui reste et resteraLa plus glorieuse putainDe moines du quartier Latin.A la fin, les anges du guetM'auraient conduit sur le gibet.Je serais mort, jambes en l'air,Sur la veuve patibulaire,En arrosant la mandragore,L'herbe aux pendus qui revigore,En bénissant avec les piedsLes ribaudes apitoyées.Hélas ! tout ça, c'est des chansons.Il faut se faire une raison.Les choux-fleurs poussent à présentSur le charnier des Innocents.Le Trou de la pomme de pinN'est plus qu'un bar américain.Y a quelque chose de pourriAu royaum' de truanderie.Je mourrai pas à Montfaucon,Mais dans un lit, comme un vrai con,Je mourrai, pas même pendard,Avec cinq siècles de retard.Ma dernière parole soitQuelques vers de Maître François,Et que j'emporte entre les dentsUn flocon des neiges d'antan...Ma dernière parole soitQuelques vers de Maître François...Pardonnez-moi, Prince, si jeSuis foutrement moyenâgeux.