O lado oeste da noite

Versos pintados nas nuvens se vão
Os pincéis espalham a chuva e a noite
Um poeta verdadeiro, que não tinha um canto.
Puro herói de romance, que adorava becos e telhados.
Da sua janela assistia à queda das folhas mortas levadas pelas águas,
versos pintados nas nuvens são entes que já morreram
Os pincéis espalham a chuva, a noite e as folhas mortas.
Um poeta verdadeiro que desperdiçou a vida a pintar versos em nuvens.
Em volta da mesa uma procissão de olhos se perde no vazio
Puro herói de romance que adorava becos, telhados, mas não tinha canto.
Todas as horas e o perfume de uma invisível laranjeira empoçaram na sua janela, de onde dava para ver o rio e as criaturas do lado oeste da noite.