Soneto - xxx (ou a paixão)

Senhor, quantas chagas vós sentistes,
lamentando fortemente doutro a dor.
Pelo bem que vós fizestes - pelo amor -
Só a morte que ficou, só ela insiste...

Só a morte que ficou, Deus não existe!
Que pela morte todo ser se vai ao pó
que o que fica, todo aquele que é só,
atira-lhe a culpa a cruz com dedo riste!...

sou culpado pelos dias que sofri,
pelos erros - os caminhos que escolhi -
e por querer viver, por ter nascido!

Como Cristo, esperneio aos transeuntes
-"Crucifiquem-me, seus falsos! seus abutres!
Por quê eu tento me matar, mas não consigo..."